Facundo nos cuenta, que nació en Córdoba hace 12 años, que viaja, cocina y escribe; come, prueba, conoce mercaditos y restaurantes; quema sartenes y charla con agricultores acerca del devenir de nuestra profesión, más cercana a la tierra y más alejada de las estrellas.
Desde hace un buen par de años vive sus días en la cocina. En algún momento de su vida, un poco lejano y sin saberlo, decidió que quería ser cocinero. Hoy, con una buena valija de años y anécdotas entre los fuegos, sigue sorprendiéndose día a día gracias a la memoria olfativa y gustativa. Ese instante en que todos los receptores de nuestro cuerpo se unen en un déjà vu efímero que nos hace recordar algo, ese instante en donde las papilas gustativas se conectan con nuestras subjetividades y nos invitan a soñar, casi nostálgicamente.
Cada uno de los receptores sensoriales se activaron y me llevaron a aquellas viejas tardes jugando al fútbol al lado de la casa de Don Herrera. Una acción y la otra están separadas por un intervalo de más de diez años y un par más de kilómetros. Había comprado esas ciruelas en el mercado de la calle Papiniano, en Milano, pensando nomás en que sería parte del desayuno antes de salir a correr. Entrando a casa saqué una de la bolsita de papel y la limpié solo con las manos, abrillantándola un poco con la remera (todos alguna vez en la vida hacemos esto) y le di una mordida. Hasta acá no es más que una situación cotidiana entre muchas otras. Pero en la mente se esconden todos estos recuerdos sensoriales, la lengua se encarga de transmitirle al cerebro que ese gusto había ya pasado por ahí, y que además de dejar ese dulzor ciruela y esa textura increíble (cuando una ciruela está en su punto, llena de su jugo dulce, un poco mórbida pero al mismo tiempo resistente a los dientes), había dejado también otros recuerdos.
En ese paisaje infinito algo llamó mi atención, una bandera argentina que flameaba constante, cerca una apacheta levantada con esmero y allí nomás una pequeña construcción con ventanas tapadas. Un perro interrumpió su siesta y se acercó a los viajeros con la alegría de quien no recibe visitas todos los días. Inmensidad, sentí el silencio. Respiré profundo. Me desconecté del ruido, de aquel difícil de callar.
Un plato de comida de nuestro anfitrión era la clara señal de que no estábamos en territorio abandonado. Aún teníamos las camperas puestas y otra vez dilatábamos el tiempo, algo nos retenía allí. De repente, el polvo de un coche anunció que ya no estaríamos solos.
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