Mientras daba más instrucciones al equipo y en el ajetreo de tratar de conseguir la mise en place de las verduras recién lavadas y cortadas, oí una voz fina, que se hizo sentir pero se coloreó con respeto, diciendo: "¡¡¡MamaÁfrica!!! - "¿Sí?", dije y me seque las manos. Entonces vi a un chico que se acercaba a mí con una sonrisa abierta. "Mamá", dijo, "¿puedo tomarte en mis brazos?" Y le dije: "¿Por qué me pides permiso? Sólo ven, los brazos de MamaAfrica están abiertos a todos los que quieran ser consolados. ¡Así que ven, hijo mío!" Entonces dijo, movido, "¡Gracias! ¡Gracias! Somos conscientes de que has estado cocinando para nosotros durante todos estos años, voluntariamente." Le dije: "Me gusta hacer lo que hago. Así que cocino con mi corazón. Y una buena acción nunca se puede perder..." "Debes saber que en ti vemos a nuestras madres, hermanas y esposas en casa." Señalé a los otros a mi alrededor y dije: "¡Mira, esto es la ASZ!" Y luego con una sonrisa: "¡Vete con mi bendición! El olor del ajo te llevará a tu amada". Se echó a reír y dijo: "Mamá, ¿puedes ayudarme?"

Me llevé una mano a la barbilla y dije, "Hmm, el chile debe ser mezclado. ¿Podrías hacer eso?" Dijo: "Está bien". Me reí para mis adentros: "Esto va a ser divertido. Vi a Abdil, que había hecho este trabajo hasta ahora, doblar brevemente sus manos para agradecerme. Tuvimos que reírnos. Tengo al chico servicial preparado y le di la licuadora. Tan pronto como empezó, llegaron las lágrimas. Me miró con una mirada desesperada; tosió y todos los que le rodeaban también tosieron ahora, sufrieron y se rieron. "Hatschii, hatschii", sonaba desde todas partes, incluso desde mí. Traté de mantenerme serio; no fue nada fácil ahora. Y riéndome, dije: "¡Eh, mi querida pequeña, es bueno para un resfriado!" Eso causó una alegría general.

En ese momento, uno se me acercó. Su cara estaba toda roja. "Señora, su salsa está demasiado caliente. Mira: ¡mi lengua, mi paladar está en llamas!" Como un niño, sacó la lengua para mostrármela. Señalé la salsa de chile y le pregunté: "¿Tomaste algo de esta salsa?" Asintió con la cabeza, con la lengua todavía afuera. Le pregunté: "¿Dónde está la lógica en eso? Cuando tres personas ya están a su servicio... Yo mismo recogí suficientes verduras y salsa para ti... Entonces: ¿Qué podría significar un poco de salsa en un pequeño tazón con una pequeña cuchara? Significa: "Moderado, toma poco". Lo que le hizo reír fue que escuchó mi información con la lengua colgando y agitando la mano para tomar aire. Me dio pena, pero me burlé de él con la pregunta: "¿Debo llamar a los bomberos?" Tuvo que reírse, pero hazlo una vez con la lengua afuera. "Querido, arréglalo con la lengua. Ya se nos ocurrirá algo, ¿vale?"

Lo cual hizo un segundo después. Se tambaleó hasta el grifo, puso su boca debajo y, muy mal para él, abrió el grifo de agua caliente. Puedes imaginar el cha-cha-cha que bailó en ella. Todo el mundo se rió, pero yo ya no tenía ganas de reírme. Tan rápido como una flecha, corrí y tomé el tarro de miel que estaba cerca y llené una cuchara apropiada. De nuevo me enseñó la lengua como un niño pequeño y me dejó cepillarla con miel, mientras le advertí que guardara la pimienta en el futuro. Quería decir algo al respecto, pero sólo pronunció sonidos que habrían sido dignos de un lamento de Mozart. Gotas de miel salieron de su boca. Intenté atraparlos; la miel es preciosa.

Dios mío, eso fue extraño, porque era mucho más alto que yo. No me atreví a reírme. Después de un rato volvió y dijo: "Gracias, MamaAfrika (ahora sonaba más como mamaaafrika), ¡me salvaste la vida!" Y ahora ya no podía controlarme más y estalló una risa que lo infectó a él y a todos los demás. Así es en nuestra cocina, y nos encanta.

Agradezco a todos los que hacen esto posible, que nos dan su tiempo y sus habilidades. De esta manera honran a los demás con su trabajo voluntario. Aprendemos el uno del otro. La ASZ es una escuela, una escuela de vida, tan rica en diversidad. Y su café/cocina son sus pulmones. Ahí es donde respira la ASZ, la Escuela Autónoma de Zurich.

P.D: Por cierto, todavía tiene salsa picante...

Entonces empecé a cocinar y me atrapó el vapor que salía de las ollas grandes. De vez en cuando, algunos dejaban de trabajar en la mesa de preparación y se agitaban. Sucedió que alguien se cortó o se quemó. Entonces todos interrumpieron su trabajo y espontáneamente se ocuparon de la persona herida.

De vez en cuando echaba un vistazo al café, que se iba llenando poco a poco, y me preguntaba si tal vez vendrían ochenta o incluso más de cien personas hambrientas. O tal vez menos, lo verías entonces. Luego limpié la mesa grande e hice una segunda puesta en escena. Esta vez con grandes contenedores de arroz, con trozos de pollo frito, marinado a la MamaÁfrika con jengibre y limón, acompañado de verduras y la famosa salsa de cacahuete (realmente deliciosa)... Entonces llegó el momento de ordenar y servir.

Una larga fila de colas ya nos estaba esperando. Uno de ellos, que trató de entrar primero para poder ponerse en la fila por segunda vez, fue atendido y me dijo en broma: "¡Pero qué pasa con mi dieta! Hice una mueca de dolor (¿cocinamos muy poco?) pero dije: "Adelante. Se rió e hizo espacio. Les dije a los demás: "Repártanlo para que todos puedan tener comida de MamaAfrika". Seguí recogiendo una buena porción, pero ahora me parecía demasiado para el comensal. Guardé el cucharón, puse las manos en las caderas y le pregunté con los ojos en blanco: "¡Ahora sí! ¡Eatas delgado y lleno de salsa!" El que estaba detrás de él se rió a carcajadas y llevó a los demás a un alegre concierto de risas. La salsa le corría por los dedos e intentaba lamerla.

"¡Je!", dije, "no hagas eso". Pero él siguió adelante y dijo, "Es... hmm... sólo... hmm...que rico." Lo amenacé con un cucharón: fingió llorar y gimió: "Quiero dos trozos de pollo". - "Sabes muy bien que sólo hay uno." - "Pero aliviaría mi dolor, mamá." Fue tan divertido que no pude contener mi risa. Y en medio de las protestas generales recibió un segundo trozo de pollo: "Pero ahora no dejes que te vuelva a ver". Puso su brazo alrededor de mi cuello y me dio un beso. Luego se rió de las preguntas más estúpidas:

"MamaAfrica, ¿tu chile es picante?" "Sólo inténtalo una vez. Si te metes en problemas, tenemos un extintor de incendios aquí", respondí y señalé el extintor que siempre tenemos en la cocina. Entonces escuché: "¡Mamá, tenemos hambre!" Y yo dije: "Oh, Dios. Sí, tenéis razón, niños. Dame tu plato..." Y el siguiente dijo: "Yo también quiero darte un beso, como hace mamá en mi casa". "¡Yo también!", "¡Yo también!", he oído. Y en poco tiempo, un montón de jóvenes hombres y mujeres me rodearon. Me tomaron en sus brazos y me apretaron: "¡Merci, MamaAfrika!" Me conmovió hasta las lágrimas. Cuando lo vieron, lo reconocieron con un preocupado "¿Estás bien, mamá?" Y yo dije: "No te preocupes, es sólo el chile..."

Seguimos sacando risas. El primero en saltar la cola volvió. Y como todavía había cola, hizo un gesto de súplica con las manos, como diciendo que no podía hacer cola y esperar bajo ninguna circunstancia, y amenazó con hacer una huelga y que no volvería a comer aquí. Seguí llenando los platos y le dije: "Sí, sí, sí... Tal vez pensar en los otros de vez en cuando... sería algo. Vuelve más tarde otra vez. Y si no queda nada, beberemos un gran vaso de agua juntos, eso debería ser saludable." "No", dijo, "Prefiero el resto en el fondo de su sartén". Y yo dije: "Vale, ¿por qué no? Pero sólo si lo limpias después." Con un suspiro, se fue.

En ese momento, uno se me acercó. Su cara estaba toda roja. "Señora, su salsa está demasiado caliente. Mira: ¡mi lengua, mi paladar está en llamas!" Como un niño, sacó la lengua para mostrármela. Señalé la salsa de chile y le pregunté: "¿Tomaste algo de esta salsa?" Asintió con la cabeza, con la lengua todavía afuera. Le pregunté: "¿Dónde está la lógica en eso? Cuando tres personas ya están a su servicio... Yo mismo recogí suficientes verduras y salsa para ti... Entonces: ¿Qué podría significar un poco de salsa en un pequeño tazón con una pequeña cuchara? Significa: "Moderado, toma poco". Lo que le hizo reír fue que escuchó mi información con la lengua colgando y agitando la mano para tomar aire. Me dio pena, pero me burlé de él con la pregunta: "¿Debo llamar a los bomberos?" Tuvo que reírse, pero hazlo una vez con la lengua afuera. "Querido, arréglalo con la lengua. Ya se nos ocurrirá algo, ¿vale?"

Lo cual hizo un segundo después. Se tambaleó hasta el grifo, puso su boca debajo y, muy mal para él, abrió el grifo de agua caliente. Puedes imaginar el cha-cha-cha que bailó en ella. Todo el mundo se rió, pero yo ya no tenía ganas de reírme. Tan rápido como una flecha, corrí y tomé el tarro de miel que estaba cerca y llené una cuchara apropiada. De nuevo me enseñó la lengua como un niño pequeño y me dejó cepillarla con miel, mientras le advertí que guardara la pimienta en el futuro. Quería decir algo al respecto, pero sólo pronunció sonidos que habrían sido dignos de un lamento de Mozart. Gotas de miel salieron de su boca. Intenté atraparlos; la miel es preciosa.

Dios mío, eso fue extraño, porque era mucho más alto que yo. No me atreví a reírme. Después de un rato volvió y dijo: "Gracias, MamaAfrika (ahora sonaba más como mamaaafrika), ¡me salvaste la vida!" Y ahora ya no podía controlarme más y estalló una risa que lo infectó a él y a todos los demás. Así es en nuestra cocina, y nos encanta.

Agradezco a todos los que hacen esto posible, que nos dan su tiempo y sus habilidades. De esta manera honran a los demás con su trabajo voluntario. Aprendemos el uno del otro. La ASZ es una escuela, una escuela de vida, tan rica en diversidad. Y su café/cocina son sus pulmones. Ahí es donde respira la ASZ, la Escuela Autónoma de Zurich.

P.D: Por cierto, todavía tiene salsa picante...